Medzi fraškou a tragédiou (archív)
Na nemeckej jeseni ruských kníh sa literárna Moskva zaoberá takmer výlučne sama sebou. To isté robí aj starý Petrovič, „hrdina našej doby“ Vladimíra Makanina. Týmto románom sa Makanin postavil na čelo poslednej literárnej generácie Sovietskeho zväzu, ale napodiv musel prevziať úlohu rečníka tých ostrakizovaných a nepochopených, nepotlačených a prenasledovaných sovietskym režimom, ku ktorým Makanin sám nikdy nepatril. . Aj keď bol, rovnako ako všetci ostatní, vystavený obťažovaniu cenzúrou, bol vytlačený a preložený v NDR. Ale z bájnej čitateľskej krajiny Sovietskeho zväzu, v ktorej jednoduchí robotníci stáli v rade na stánkoch podľa najnovšieho románu Aitmatova, zväzku s básňami Jevtušenka, najnovšieho vydania Literaturnaja gazeta, má Makanin iba poradie - je teraz pred pekárňou. Bývalý sovietsky spisovateľ Makanin, narodený v roku 1937, si z toho nepochybne robí srandu. O sebe, o kolegoch, ktorých nedávno slávili na Západe, o zlatých šesťdesiatych a sedemdesiatych rokoch sovietskej literatúry, v ktorej všetci spolu vyrastali.
- rozdeliť
- Tweet
- Vreckový
- Stlačiť
- Podcast
Po ulici prechádzajú traja mladíci, každý s príbehom alebo novelou pod pažou, hovoria o Dostojevskom a Joyce rave o časopise „Nowy Mir“ - diskutujú nadšene a trochu šialene a slepo narážajú na prichádzajúcich okoloidúcich. Kráčajú každou ulicou a každou krivoľakou uličkou, následne tisíce, desaťtisíce svojho druhu prechádzajú ulicami Moskvy, Pitru, Nižného Novgorodu, Rostova a Čeľabinsku. čo si? Vojaci literatúry, armáda.
A tu boli poslední ruskí spisovatelia, izolovaní, osamelí - v ktorých uliciach sa motali, čo robili, aby si zarobili na živobytie! S prázdnymi vreckami. A literatúra v krvi.Absurdní starci. Vojaci. (.) V priebehu desaťročí boli priečinky, ktoré nosili pod pažami, na okrajoch potrhané, stuhy zhnité a nadobudli farbu zeme (ako do nich všetci vojdeme.) Patetický pohľad. Starí muži bzučali. dookola pred dverami, rovnako nepríjemné ako brzdy, bojovníčky na blízko. Starli, ale prišli. Len čo som k nim vošiel, prehltol som tú starodávnu lepkavú horkosť našej márnivosti.
Mal by som sa spoľahnúť, že ľudia ako ja by teraz (v tejto dobe a v tomto Rusku) museli bezpodmienečne žiť podľa nejakých osobitných cieľov a nejakého vyššieho plánu, bez uznania a bez mena, ale schopní písať texty. Podzemie. Jeden by sa mal pokúsiť žiť bez slova, iní žili tiež, jeden by mal riskovať, že bude žiť v tichu alebo nie, to bola otázka tu a ja som bol jeden z prvých. V mojom neuznaní som nevidel porážku, ale víťazstvo. Uznal v ňom skutočnosť, že moje ja prerástlo texty. Stále som kráčal. A keď po Gorbačovových zmenách ľudia z podzemia sem-tam vyskočili z podzemia, na chvíľu sa odmlčali a potom si za denného svetla urobili zo všetkých síl meno (a stali sa otrokmi toho mena, invalidmi minulosti), potom som len zostal.
Takže Petrovičovo absurdné ja, hrdina svojej doby, zíde na ulicu a zavraždí jedného z kaukazských obchodníkov na trhu pred internátom, keď sa pokúsi zobrať svoje posledné rubľové bankovky, pretože jeho ja, prepustené z literatúry, už nechce prijať poníženie - pretože prečo by to stálo za to - a čoskoro nato bodne aj starú KGB snoop Tschubik. Vyhýba sa vyšetrovaniu domobrany v blázinci. Petrovič, intelektuál, ktorý sa chce dostať z deja svojho života, alebo - medzi pokáním a nutkaním ospravedlňovať - chce aspoň rozlišovať medzi literatúrou a životom a komu sa to nedarí. Pretože to, čo sám nazýva, čo si myslí, že časom zachránil, nie je nič iné ako slabá kópia hrdinov ruskej literatúry.
Jediný kolektívny sudca, ktorého by som (večer) chcel večer vyúčtovať, je presne to, čo mi pred takmer dvadsiatimi piatimi rokmi robilo hlavu: ruská literatúra, dokonca ani samotné texty, nie ich vysoká kvalita, ale práve ich vysoký dozvuk.
A ako sa to odráža, odráža sa to aj od Petroviča. Petrovič - anagram Lermontovho hrdinu našej doby Pechorina - blúdi tromi kruhmi pekelného mučeníctva - azylového domu azylového domu - bezdomovca - a zároveň dvesto rokov rusko-sovietskej literatúry. S nadpismi kapitol ako „Nemocnica č. 1“ alebo „Deň Wenedikta Petroviča“ s parafrázami na ruské klasiky od Gogolovho „Mantela“ po Bulgakovovo „Psie srdce“ vysiela Makanin svojho hrdinu na literárnu cestu časom.
Literatúra ako návrh, ako veľký vírus. (Táto literatúra v nás stále funguje.) Nemali by ste však ešte zabíjať na stránkach kníh. Nemali by ste zabíjať v snehu.
Ale Petrovič spácha svoj najväčší zločin proti svojmu bratovi Wenjovi, ktorý sa 30 rokov zatvorený v psychiatrickej liečebni stal tieňom svojho bývalého brilantného ja ako maliar. Vlastní posledné strany knihy. Nechá ho tam, nevyvedie ho, váži si ho ako mučeníka svojho vlastného mýtu.
Ruská literatúra, ako ju poznám zo školy, by mi mala kričať a revať do ucha, ale čo to vlastne kričí? Od ktorej polovice 19. storočia na mňa kričí a kričí? Od polovice duelu? Alebo od kajúcnej polovice?
Puškin alebo Dostojevskij? Literatúra ako spokojnosť alebo ospravedlnenie? Rovnako ako postava Petroviča, aj Makaninov román kráča vznešeným hrebeňom medzi karikatúrou a novým sociálnym realizmom. Týmto sa končí mýtus o ruských „zbožných bláznoch a žolíkoch“, ktorí bez ohľadu na mocenské režimy opovrhovali márnivosťou tohto mena. To, čo sa začalo ako tragédia - stačí si spomenúť na Cvetajevu, Mandelstama, Pasternaka - končí ako vždy ako fraška. Makanin tak povedal dôležité slovo o situácii intelektuálov v novom Rusku.
Vladimír Makanin
Underground alebo hrdina našej doby
Luchterhand, 701 strán, 25 EUR,-